Lluvia hacia el congreso

Hoy se levantó diluviando. A las 6 me despertó el aguacero bien fuerte. Me subí para El Alto a una reunión con unas mujeres que grabaré la semana que viene y a la vuelta, caminando por el Prado (la única calle plana de La Paz) me encuentro con una marcha. Esto pasa de seguido, pero hoy diluviaba.

Eran indígenas, casi siempre lo son, casi todo mujeres, de pollera, claro. Me acerco a una y caminando a su lado le voy preguntando. No es fácil sacarles una conversación a los aimaras, y esto no es generalidad, bueno sí, pero les juro que es así. Una vez que se abren todo bien, pero al principio son duros y recios, como sus altísimas montañas.

-¿Hacia dónde marchan, señora?

-Vamos al congreso

-¿Y a qué van para allá?

-Hoy es la elección.

-¿Qué elección?

-La elección departamental.

-¿pero de qué?

-La elección de nuestra dirigente departamental. De las Bartolinas.

-Ah. ¿Ustedes entonces son todas Bartolinas?

-Somos.

-Pero hay hombres ahí alante, también.

-Sí, hay.

-¿Pero las Bartolinas no son puras mujeres?

-Somos. Pero ellos son nuestros hermanos. Es mixto. Son los de Tupac Katari.

-Ah, ¿y hoy van a votar entonces?

-Sí pues.

-¿Y ellos también votan?

-También.

-¿Y ustedes votan para elegir a los representantes de ellos?

-También.

Y eso ha sido. Iban marchando bajo la lluvia, sombreritos tapados con bolsas de plástico, cada poco paraban y gritaban JALLALA BARTOLINA SISA. JALLALA!

Acá unas instantáneas de lo que me encontré.

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